Entramos aqui:

Dentro da Concha

Diálogo.

É importante que você saiba

Que meus olhos molhados nada tem a ver com tristeza

É só meu coração transbordando

Colocando pra fora tudo que sinto cada vez que você, sutilmente

Me desperta do mundo

Com um toque leve, de dentro pra fora, do lado do meu umbigo

Me mostrando que é hora de viver pra dentro.

E eu, obediente, me volto.

Só pra você.

Cordão

Eu estive pensando bebê,
Esse negócio de dividirmos o mesmo umbigo me faz melhor.
O mundo que rodava ao redor dessa minha barriga
Agora envolve nós dois (ou duas)
E a gente vai aproveitando tantas voltas
Pra embalar nosso sono
Enquanto ouvimos Elvis
Mais umas 3 vezes.

Óh dúvida!

Maria Fernanda tem 3 anos, um par de olhos azuis, e cachos dourados que ela gosta de sentir no meio das costas.

(eu) - Maria Fernanda, você acha que o bebê na minha barriga é menino ou menina?
(Ela) - Hummm... Eu acho engraçado!

outra vez

(eu) - Maria Fernanda, e o bebê na minha barriga hein? É menino ou menina?
(ela, enfiada debaixo do meu vestido, bem no meio das minhas pernas) - Deixa eu ver aqui... Menina!

Voltamos.

E então nós voltamos pra cá, porque organizar casa nova é pesado demais.
Precisamos só da leveza, do arzinho fresco debaixo do sol, de suspiros, e muita fruta.
Aliás agora a gente é assim, louco por melancia.
E coisas geladas, tipo pedra de gelo.
Um monte de pedra de gelo.

Somos mais calmos também, os três.
Sim, porque esqueci como se faz pra ter gastrite nervosa.
E agora me conformo com o seu jeitinho enjoado, sua mania de pedir atenção, e respondo com um copo de água e limão espremido: mamãe tá aqui.

Sempre aqui.

Vou mudar de blog

Esse espaço ficou pequeno pra nós 3.
Procuramos um lugar reservado, tranquilo, onde a gente possa passar dias falando só dessa coisa que acontece aqui dentro.
Porque não temos mais assunto, assumo
A não ser essa nossa vida incrível de repartir o mesmo umbigo.

Então, pra não enjoar vocês, decidimos partir de vez
E só voltar aqui pra avisar o endereço
Onde vai ficar os relatos dessa nossa gravidez.

Em breve.

A cabeça do menino

De vento é feita cabeça dele, aqueles ventos geladinhos, não dos que racham os lábios, mas daqueles que agarram a penugem do rosto, bem na pontinha, levantando fio a fio até que juntos, com muita rapidez, eles se tornam um único arrepio.

Desse ventinho tranquilo, que sopra quando cai a tarde de verão, fazendo os ombros implorarem, contraídos, por um casaquinho de tricô. Dessa coisa sem cheiro, desse carinho, de um sussurro, assim é cabeça dele.

Uma cuca tranquila, fresca, recheada de leveza.

Assim é a cabeça.

Mundo

Depois que a gente casa inventa umas de cuidar do mundo
Do mundo que é a cozinha, o mundo que são as plantas do jardim, o mundo que é o marido, o mundo que são as contas, o mundo aqui dentro.
E aí um dia o marido viaja pra cuidar do mundo lá fora.
E a gente se enfia no mundo de calor que é a casa da mãe.
Só pra ela cuidar do mundo que é nosso.
Com um mundo de sopas, cobertinhas, café e sofá.

E aí no dia seguinte, com o mundo organizado, a gente lembra de olhar lá fora.
E sai pra descobrir tudo outra vez.
O mundo.

Desgosto

Se você faz só o que não gosta,
Começa a gostar de fazer nada.

Vácuo

Descobri que gosto do vazio

Ainda que a cabeça esteja sempre cheia

E o peito sufocado

Ainda que tudo pareça apertado

Descobri que gosto de sentir que sou solta

Em algum lugar do espaço

Num imenso vazio.