Não é falta de vontade. É a falta que me faz aquele pedaço de corpo.
Ele, molinho e inútil, junto com as outras partes se partiam em estrias.
E agora aos poucos eles vão me deixando, sumindo pra lugar nenhum, se perdendo no ar.
E eu que já sou sozinha, vou ficando menor, pequena na imensidão.
Não é falta de vontade. É falta daquele pedacinho de corpo.
Que me deixou por escrito um endereço, no verso da barra de chocolate
Descrito em números cheios de vírgula
O jeito mais fácil de trazer pra perto cada pedaço que ficou pra trás enquanto eu corria.
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